25/01/2010

ALUCINAÇÕES PAULISTANAS (I)


Avenida Paulista e sua exuberância

Explicações
Este texto é longo daí porque eu o estou dividindo. A continuação “publicarei” proximamente.



Com chuva e tudo, teria que ir para São Paulo, na região da avenida Paulista para encaminhar alguns trabalhos por lá pouco depois do seu café.
Recolheu a chaleira, ferveu um pouco de água e tomou o café que preparara na copinha do escritório.
Vacilou, pensou em adiar a viagem, mas não havia jeito. Lá pelas 10 horas e pouco, desceu pelas escadas e saiu correndo pela chuva, até alcançar o carro, estacionado mais a frente, rua com pouco movimento. Enfrentaria toda aquela chuva, o trânsito complicado, horas parado no Cambuci, começou a ter dor de cabeça só de pensar no que passaria.
Tentou se acalmar, contar até dez, pensar em algo agradável transpondo-se para o período da tarde quando já estaria de volta com tudo resolvido, mesmo que no começo da noite.
Não foram grandes as dificuldades. Surpreendentemente chegara rápido. Em São Paulo a chuva diminuíra. Não demoraria muito e o céu começara a limpar e o sol já se impunha no começo tímido, esquentando no final da manhã. Aquele calor úmido que aguça o mal estar, a preguiça, embora a poluição estivesse contida pela chuva intensa de há pouco.
Estacionou na rua da Glória, no estacionamento mais barato, embrenhou-se pela praça da Sé, invadida por desocupados, alguns ainda molhados, encolhidos no alto da escadaria da Catedral e desceu para o metrô. Havia nas escadas uma dezena de vendedores de guarda-chuvas baratos, decepcionados com a chuva que durara pouco e o sol que brilhava. Seguiu de metrô até o MASP, fazendo antes conexão na estação Paraíso.
Sempre ficava um pouco longe do vão dos trilhos, sempre no meio da plataforma. Imaginava alguém o empurrando na hora em que o trem chegasse. Clima de terror que talvez viesse da infância, porque gostava de assistir e se assustar com aqueles filmes B. Um filme impróprio para sua idade naqueles idos em que havia severo controle, “O fantasma da rua Morgue”, suspense com Patrícia Medina que o deixara sobressaltado e um dia depois, ficara doente, febril, explicara a benzedeira, depois de uma semana sem melhora, que era apenas o susto que afetara as lombrigas. Mas que lombrigas eram essas? Nunca jamais as vira. O caso é que depois da bênção feita pela benzedeira, com o dedo polegar fazendo cruz em seu rosto descendo pela testa e se encerrando no peito, no dia seguinte já estava melhor. E também porque na infância costumava brincar com amigos nos trilhos do trem. Uma passagem estreita ligava dois bairros permitindo que trabalhadores apressados e até estudantes ganhassem tempo cortando caminho por ali, sempre cuidadosos ao cruzar os trilhos mesmo que não houvesse sinal de trens se aproximando nos dois sentidos. Para os garotos aquele ponto se constituía numa verdadeira festa. Quando o trem se aproximava, colocavam moedas nos trilhos esperando o resultado do amassamento que as rodas de ferro produziam. Escolhiam as melhores como relíquias. Nessas vezes à medida que o trem se aproximava tinha a estranha sensação de algum desastre iminente tal era o seu tamanho, o seu peso, sua velocidade e aquele ruído de ferro contra ferro. Um monstro. Por esse pensamento doentio agravado pelo suor que lhe encharcava a roupa manteve-se afastado um metro da linha de segurança amarela. Não se sentia bem. O calor por volta do meio-dia era intenso, úmido.
Contou as estações. Desembarcou na avenida Paulista, entrou no Fórum federal, providenciou cópias de julgado que não o favorecera. Inconformado com a má qualidade da decisão judicial, imaginando como apelaria, sentira certa fraqueza. Precisava se alimentar.
Caminhou no sentido da Consolação. Na altura do Conjunto Nacional, do lado oposto, parara numa lanchonete para uma água gelada e para se recompor do calor e do desconforto do suor que agora escorria pelo seu rosto.
Acomodara-se numa banqueta, pusera a pasta de papéis no vão sob o balcão, cuidando em apoiar o cotovelo num ponto limpo. Enxugou-se com o lenço, sentindo algum alívio em estar ali.
Um atendente negro, simpático, do outro lado do balcão, enrolado num avental impecavelmente branco anotou o seu pedido: água gelada e um sanduíche de queijo quente.
Sentia o cheiro enjoativo de um misto de presunto e queijo meio queimado na chapa. Cheiro que não suportava era o de churrasco, aquele odor de sebo derretendo na chapa ou na brasa. Ou de costela de boi também na brasa.
Tentando sobreviver àqueles cheiros que reviravam seu estômago, fixara-se no movimento da avenida, sem poder evitar o desvio de sua mente. Tal qual um colecionador doido, passou a contar os ônibus que passavam em frente. Essa mania já o atormentava no escritório quando olhava para o ponto lá embaixo. Quando percebia essa contagem insana, voltava para sua escrivaninha, recompondo-se. Essa contagem sem sentido o atordoava. Bastava uma depressãozinha e lá estava ele contando carros, caminhões, ônibus. Praticava sem perceber espécie de auto-hipnose.
O monóxido de carbono dos ônibus lá fora que se misturava aos odores enjoados da lanchonete o deixavam atordoado, ausente.
Do seu lado direito, no balcão, dois homens conversavam sobre futebol do domingo e riam alto, divertindo-se com a derrota do Corinthians para o Palmeiras, por dois gols. O advogado não se voltou para eles. Manteve-se firme olhando para a avenida Paulista. E aquela gente toda, alguns ambulantes vendendo bugigangas, altos brados, ruídos de motores desregulados e de motos, fumaça preta...
Sem muita explicação, num dado momento, teve a sensação de que saíra da lanchonete da Paulista e se projetara para algum canto qualquer no espaço. Como um avião que decola a jato.
Abrupta e violentamente, sentiu o pavor de se encontrar consigo mesmo, como prisioneiro diante de um espelho e, pelos seus olhos, não entendesse seus próprios olhos e sua própria imagem refletida, que se tornara, então, desfigurada. Um outro rosto se sobrepusera ao seu próprio rosto, inquisidor. “Quem era ele?”
Como se uma porta se abrisse, revelasse uma cena de vasto deserto, um chamado ao longe, um aceno quase imperceptível. Era ele nalgum lugar indefinido, olhando na mesma linha dos seus olhos, o mundo lá fora, violento, avermelhado, seco, desértico, sedento com pequenos pontos verdes que brilhavam como esmeraldas, num contrataste impressionante de resistência à desolação.
A fumaça preta que o envolvia se tornara vermelha, venenosa. Os ônibus pareciam estar numa distância infinita, como se olhasse por um binóculo poderoso, com imenso alcance, ao contrário. As pessoas igualmente distantes pareciam flutuar, emitiam cores diferentes: violeta, vermelho, amarelo, azul...
Foi acordado de seu devaneio (ou sonho, ou pesadelo), pela pergunta do atendente do barzinho, impaciente com o silêncio do freguês:
- Seu queijo quente e a água doutor estão aí, doutor. Deseja mais alguma coisa?
De volta ao chão da Paulista, engoliu o sanduíche, bebeu a garrafinha inteira de água gelada, o que o recompôs, levantou-se dando dois passos para o caixa do lado esquerdo, próxima da saída. Uma mulher magríssima, cabelos compridos à altura dos ombros, vestido vermelho decotado como se quisesse mostrar o que não tinha, com um risinho irônico fez o troco sem olhar para o rosto do advogado. Já na calçada dez metros depois, voltou para o boteco para apanhar a pasta que ia esquecendo sob o balcão. Meio atordoado, decidiu caminhar, descendo a Consolação. Dobrou à direita, foi para o outro lado para aproveitar a sombra porque o paletó lhe pesava, até chegar nas imediações dos muros do cemitério da Consolação. (continua)

17/01/2010

CONCEITO DE FELICIDADE

EXPLICAÇÃO

Esta crônica já publicada há anos, a escrevi num momento muito próprio de reflexão, nas variáveis e experiências que a vida insondável me impunha (e impõe) no dia-a-dia.
Ela é inspirada em “fatos reais”, rigorosamente, e ao me decidir pela sua republicação aqui tentei ser menos emocional e mais “frio” no relato.



Muitos são os tipos humanos que conhecemos ao longo da vida. De alguns, lembramo-nos com emoção, com ternura. De outros, apenas nos lembramos, mas nos lembramos sem um motivo lógico, consciente. Comigo esse fenômeno é frequente. De repente, sem mais nem menos, vejo-me repetindo o nome de alguém que remotamente conheci num episódio qualquer que ficou pelo tempo mas que perdura na memória, afluindo sem explicação.
Não é o caso de um colega de trabalho falecido há vários anos que me marcou bastante.
Seu passatempo preferido era a leitura clássica. Com uma particularidade: discutia mais o estilo literário do que propriamente as idéias do autor.
Ocupava uma posição gerencial na empresa e, como qualquer outro dedicado profissional, tinha orgulho de sua ascensão embora naqueles dias, por razões diversas, especialmente por uma forte crise econômica que afetava a indústria, enfrentasse no seu trabalho, momentos de nervosismo e tensão. Aquelas reuniões que todos reclamam sem razão.
No dia-a-dia convivemos em muitos almoços. Com outros dois amigos, um deles médico, já falecido, filosofávamos às vezes sobre o mistério da vida e da morte. Esse meu amigo era um tanto cético em certas proposições, mas não era daqueles cheios de números na cabeça e uma mente vazia.
Certa feita, com entusiasmo, passou ele a relatar sua ascensão profissional. Começara sua carreira numa fábrica de automóveis de há muito extinta (Vemag), ao lado de um colega a quem se referiu respeitosamente como sendo um mestre em sua profissão, reconhecendo mesmo ter aprendido com ele muito do que sabia em sua especialidade.
E arrematou:
- Onde estará ele? Sempre o encontrei no mesmo lugar, na mesma escrivaninha, sem grandes aspirações, emoções...
- E no entanto continua sendo mestre? perguntei-lhe
Diante do leve mas sugestivo gesto afirmativo, de seu rosto iluminado pelo entusiasmo, completei:
- Então, antes de tudo, você precisa avaliar quem é mais feliz. Ele mestre na mesma mesa, sem grandes aspirações ou você nessa sua posição hierárquica elevada sujeito às pressões e aos desencantos cotidianos. Tudo se resume, meu amigo, a um mero conceito de felicidade. Você já avaliou isso?

Minhas observações não tinham a intenção de constrangê-lo. Sem conseguir disfarçar, porém, algum desapontamento, silenciou. A conversa mudou de rumo.
Uns dois anos depois, já afastado desse meu amigo, eis que, acometido de doença crônica mal cuidada, veio a falecer. Num fim de semana chuvoso.

Os sonhos transmitem mensagens e imagens estranhas, misteriosas e mesmo premonitórias. Viagens.
Certa madrugada, bom tempo depois do seu passamento, sonhei com ele.
Com muita nitidez eu o vi ansioso (ou talvez mais que isso, esperançoso) em meio à subida de uma escada, ansioso, parecendo esperar por alguma ajuda, tentando galgá-la, ao lado de outras pessoas e rostos.
Muitas vezes pensei sobre isso. A existência estabelece um processo de experiências, de causa e efeito que nos une, inclusive, a pessoas. Encontros e desencontros. Experiências de vencer e perder.
A ansiedade, a emoção que pressenti em meu amigo no sonho, todos aqueloutros rostos, lembraram-me que, ao lado dos degraus da vida cotidiana, material, a serem galgados, uma outra ascensão nos chama sem que, necessariamente, demos ouvido. E nessa, talvez, num dado momento, sabe lá onde, necessitemos de algum humilde mestre que nos ensine os passos para cima. Porque, creio, uma tênue linha separa os dois mundos. Pois,

"Não te maravilhes por eu te dizer: Vós tendes de nascer de novo. O vento sopra para onde quer, e ouves o som dele, mas não sabes donde vem e para onde vai. Assim é todo aquele que tem nascido do espírito". (Ev. João 3-7,8).



Imagens
Google
Velas: tapetedepenelope.wordpress.com/2009/09/21/

20/12/2009

IMAGENS DE LISBOA

Disse numa outra crônica sobre Portugal que para o visitante de fora, as imagens que coleta pertencem àquele momento em que presenciadas ou fotografadas. Num estalo tudo pode mudar, embora na Europa muita coisa não mude. Há monumentos que sobrevivem há séculos.
Nos meus tempos de ginasial havia um professor de história que enaltecia o rei D. Diniz que intensificara na localidade de Leiria, a cultura de pinhais que serviriam mais tarde para a construção naval. Na época dos descobrimentos, o pinho fora usado na construção dos navios.
Inibo-me um pouco em perguntar que fim levaram os Pinhais de Leiria na minha ignorância num momento duma excursão. A guia me pediu que esperasse.
Uns minutos depois, chamou-se a atenção apontando para uma enorme área verde:
- Ali estão os pinhais de Leiria!
Bem, lá estão, preservados, há já 700 e tantos anos.
A Europa é assim. Ela guarda a memória dos séculos.



Lisboa é uma cidade arrumadinha, bonita, que se entrosou na comunidade européia e, sem dúvida, foi beneficiada por isso.
Um local muito agradável é o bairro do Rossio. Descemos à estação de Campo Pequeno do métro (pronúncia em Portugal), bem cedo para irmos até lá.
À nossa frente a bilheteria eletrônica que nos parecia uma entidade marciana. Eis que uma senhora portuguesa que lá desembarcara, com incrível delicadeza, percebendo as dificuldades dos “estrangeiros patrícios”, foi solícita e amável em nos ensinar a mexer na geringonça.


Não dá para negar nossa descendência portuguesa para quem tem, claro, sangue português. Nós nos parecemos de um modo incrível. No vagão deparei-me com um sósia de um velho tio. Tanto era parecido que evitei encará-lo para evitar mal entendido.


Fotografado da Torre da Santa Juta, o Rossio com destaque para a Praça Dom Pedro IV


O Rossio preserva o lado mais antigo e tradicional de Lisboa. Afastando-se do centro, encontram-se vielas e becos, casas velhas, que não imagino o tempo de existência.
Por ali, num ponto mais alto, numa praça, esculpido na rocha, o deus Netuno mira o mar com aquele semblante severo para não ser contrariado. Afinal, é o deus dos mares.





Netuno esculpido na rocha - Rossio









Descemos nos rumos do Largo do Chiado. Tiro foto dando a mão para a escultura em tamanho natural do poeta e escritor português Fernando Pessoa, “sentado” numa mesa do bar “Café a brasileira” que fora a de sua preferência.


















Eu e Fernando Pessoa (1888-1935), o grande poeta e escritor português - também astrólogo - na Praça do Chiado. As referências dão conta de que no local de preferência do escritor se instalava o "Café a Brasileira". Vejam que a foto revela uma certa "Casa Havaneza". Não procurei saber da "Casa a Brasileira". Quem sabe alguém explique. Duas frases de Fernando Pessoa: "Precisar de dominar os outros é precisar dos outros. O chefe é um dependente." e esta: "O homem não sabe mais que os outros animais; sabe menos. Eles sabem o que precisam saber. Nós não."


Tomo um susto com a placa “zona pedonal” que soa muito estranho. A palavra não existe no Aurélio mas por derivadas, conclui tratar-se de zona de pedestres.
Por ali é possível ascender pelo elevado de Santa Justa, inaugurado em 1902, uma Torre Eiffel em miniatura. De lá de cima dá para mirar ao longe a cidade, incluindo o Castelo de São Jorge, do outro lado, construído numa colina.


De bonde chegamos a esse Castelo-fortaleza de São Jorge – santo guerreiro – construído em 138 AC. Todas essas construções (muito) antigas mexem comigo, ao imaginar o nível de sacrifício que aquela gente (islâmicos?), em condições tão precárias, sem recursos técnicos, enfrentou para elevar uma fortificação daquele porte no alto duma colina.
Mas, ali, no pátio do Castelo, há um chamamento à reflexão. Sob a sombra tênue de uma oliveira, que parecia ter sido vandalizada, uma placa já desbotada, destacava uma mensagem “aos viajantes”. A “oração da árvore” difundida na internet, como agora constato, com o texto seguinte contendo forte apelo ecológico:

[Abaixo, Castelo de São Jorge - à direita a árvores e a placa com a "oração da árvore". Sua autoria é atribuída a Veiga Simões, Arganil, Portugal, 1914 - seria adaptação de um texto iugoslavo]



Tu que passas e ergues para mim o teu braço,
Antes que me faças mal, olha-me bem.
Eu sou o calor do teu lar nas noites frias de inverno;
Eu sou a sombra amiga que tu encontras
Quando caminhas sob o sol de agosto;
E os meus frutos são a frescura apetitosa
Que te sacia a sede nos caminhos.
Eu sou a trave amiga da tua casa,
A tábua da tua mesa, a cama em que tu descansas
E o lenho do teu barco.
Eu sou o cabo da tua enxada, a porta da tua morada,
A madeira o teu berço e o aconchego do teu caixão.
Eu sou o pão da bondade e a flor da beleza.
Tu que passas, olha-me e não me faças mal.





De volta ao Rossio, descendo de auto-car (ônibus) rumamos para a rua Augusta, imperdível, sofisticada como fora (ou é) a nossa própria rua Augusta em São Paulo. Bons restaurantes, lojas e tudo o mais.

Há muito, muito mais a dizer de Lisboa, mas fico por aqui até porque as imagens se perdem na memória mesmo com a ajuda das fotos.

E os portugueses em relação ao Brasil? Pelo que constatei pelas ruas, eles gostam muito do Brasil, como uma criação sua, que fala português, embora com “aperfeiçoamentos” (por exemplo, a palavra “bicha” para fila, foi “definitivamente” substituída por esta última por “influência” brasileira, pelo significado que tem aquela aqui).
Mencionam muito a violência brasileira, no Rio em especial, mas são admiradores declarados da música e de pontos da cultura brasileira. E das novelas.

Fico por aqui. Não falarei mais de Portugal embora haja muito a falar, após fechar a trilogia: Coimbra, Évora e agora Lisboa. Nem tenho mais disposição de voltar para Portugal, não por qualquer rejeição ao país que gosto muito, mas por não suportar 11 horas dentro dum avião. Quer saber? Não sei, sei lá, entende.

Um consolo: conheci em Lisboa uma guia de turismo de bom nível cultural que gostaria de conhecer o Brasil, mas receava atravessar o Atlântico...de avião. Jamais seria navegadora naqueles tempos de descobrimentos e aventuras porque havia que vencer o “mar tenebroso” (Atlântico) cheio de monstros e traições...

13/12/2009

BUCÓLICOS (i)

O Rio Piracicaba e seu nascedouro em Joanópolis (SP)




























Foto 1: “Cachoeira dos Pretos” onde nasce o Rio Piracicaba – há alguma divergência sobre a origem do nome. A versão aceita, oficial, tem a ver com o português Antonio Preto que aportou na Colônia em 1562. Entre seus descendentes, Manoel Preto, escravagista, caçador de índios foi bandeirante e sertanista. O nome da cachoeira, então, proviera da família Preto.

Foto 2: Barco solitário no rio Piracicaba em dia de cheia (foto de Milton Pimentel Martins).

Morei no ABC e guardo, sim, muitas lembranças de São Caetano do Sul. Acho que já me referi nestes Temas sobre isso. E por que fui embora?
Porque de onde morava via aquela chaminé assustadora da refinaria de Capuava, tal qual uma vela gigante queimando gases, por horas e horas.
O odor forte de borracha queimada que vinha das indústrias de pneus. Gases tóxicos expelidos na calada da noite que dificultavam a respiração.
Um dia, há mais de duas décadas, aproveitando a proposta profissional, de “mala e cuia” e mudamos para o interior.
Quando aqui chegamos, no meu bairro, no qual até hoje estou, pela manhã, uma pequena boiada cruzava o meu caminho. Pássaros em profusão caminhando a poucos metros de meus pés.
Veio o progresso, claro, a cidade cresceu muito. Sumiu a boiadinha, claro, mas ainda usufruo desses privilégios porque vivo próximo de amplas áreas verdes, num setor mais alto próximo duma das margens do rio Piracicaba. No parque da rua do Porto a que já me referi, todo domingo caminho por ali o que me ajuda a relaxar e a própria reflexão na medida em que a idade é assumida.

O Rio de Piracicaba nasce na pequena cidade de Joanópolis, a 170 quilômetros de Piracicaba.
No dia em que lá estive chuvas intensas faziam da Cachoeira dos Pretos (a 18 km do centro de Joanópolis), um espetáculo a parte, uma queda magnífica de 154 metros sinuosos transitando a água entre pedras, um trajeto sinfônico. Diz a placa: “Aqui nasce o Rio Piracicaba”.

Duma nascente semi-canalizada, em espasmos, jorra água límpida logo ali ao lado. Experimento aquela água levíssima da fonte, algo raro nestes tempos de degradação. Nada de excepcional se não sentisse seus influxos positivos que provieram, certamente, de seu nascedouro virgem.
Naquela paragem, a área é de preservação ambiental. Um dia desses volto e subo no alto da montanha de jipe (oferecido no local como “aventura”) para me aproximar mais da intimidade daquela exuberância toda, do seu nascedouro. Encantamentos.

Aqui em Piracicaba, o rio que lhe dá o nome está bem com tanta chuva. Nos tempos de seca é uma lástima. Mesmo assim, nesses dias magros com baixíssima vazão, lá estão pescadores insistentes com suas varas, lançando anzois sob água “servida”, mal cheirosa...
Os peixes de pequeno porte sobrevivem nesses tempos magros, nessas águas turvas. Corajosos os pescadores e os peixes.




Joanópolis é considerada a "Capital do Lobisomem" desde 1983 por conta de obra literária e causos sobre a figura folclórica. Na cidade é ele um personagem hospitaleiro e bom sujeito. Assim, "cabe a cada um desvendar os mistérios da meia-noite nas noites de lua cheia" em Joanópolis.



Voltarei com esse tema, “Bucólicos”: Ilhabela e borboleta azul, gambazinhos e papagaios.