ILHABELA, NASCENTES E BORBOLETAS

Eis-me de volta à Ilhabela não tanto por minha vontade pessoal.




Um dos meus filhos, amante da Ilha, resolveu reunir, num fim-de-semana seus irmãos e amigos e respectivas esposas.
Explorando a Ilha, volto àquele centro simpático de cafés, livrarias, bibliotecas e restaurantes. Visito o Museu de História Natural e converso com um dos humildes zeladores do museu.
Num dado momento eu o provoco:
- Bem, a Ilhabela é uma ilha?
- Sim, claro, estranhando a pergunta.
- Cercada de mar e água salgada?
- Sim, é uma ilha.
- A água doce, vem de onde, do continente?
- Não, das nascentes nos morros aqui da Ilha.
- Mas, se é uma ilha cercada de água salgada, como pode haver água doce, de onde ela vem?
Ele ameaçou uma resposta certeira mas vacilou. Me encarou, refletiu, talvez pretendendo argumentar que eram reservas das chuvas intensas naqueles dias, mas como essas reservas permaneciam nos tempos sem chuva?
- Isso é obra de Deus, respondeu, me encarando com amizade, sorrindo.
Dei-lhe um tapinha no ombro e saí.
E eu, na minha ignorância, geologicamente, também não sei explicar as águas das ilhas. Talvez alguém o faça.



Preparo-me, numa aventura louca, em atravessar um parque municipal, uma estradinha(mais para trilha) largura que não cabia mais do que um carro, até a famosa praia de Castelhanos.
O jipe equipado para esse desafio caia de velho, imundo. O motorista encoraja a todos, falando da grande aventura que se iniciaria.
Logo no começo dos 22 quilômetros do caminho vi que a aventura era louca, mesmo, especialmente para mim cuja condição de garotão já passara havia muito.
A passagem dos jipes, um atrás do outro, produziram sulcos fundos o que fazia com que o veículo se inclinasse a ponto de, lá com meus exageros, bater o rosto no barranco. O solo estava mole depois de forte chuva na véspera.
Embora preocupado mantive a serenidade. No trajeto assim acidentado, entre os raios de sol que irrompiam pelas frestas da mata atlântica, houve um desfile de borboletas azuis – raridades em outras plagas.
Dizem que as borboletas sobrevivem em áreas não poluídas.
Me desculpem, mas esses serezinhos me são inspiradores, um simbolismo anímico. Sei das minhas projeções nesse campo e não as escondo. Com elas esvoaçando à minha frente senti os bons augúrios, sabia que o passeio acabaria bem mesmo com as inclinações cada vez mais acentuadas do jipe que roncava pelo esforço em sair daquelas valetas.
Assim se deu.




A praia dos Castelhanos é muito bonita.








À tarde, voltei de lancha. Não me dou bem com barcos sobre o movimento das ondas. Vou para o enjoo imediato. Concentrei-me do modo que pude para não dar vexame. Mas, em duas vezes a vontade de esvaziar o estômago se manifestou.
Todos os que voltaram por terra, por aquele mesmo caminho ficaram retidos por cerca de dez horas. Passaram a noite naquele escuro de breu atormentados por borrachudos. Camionetas 4 x 4 não conseguiram superar o barro e encalharam impedindo a passagem dos jipes.
O socorro de abnegados com "troler" só chegou ao alvorecer, um escândalo, porque se trata de um parque público que não reserva qualquer equipamento de emergência ou modos de ajuda em casos dessa gravidade.


Sobre as borboletas azuis, já publiquei o poema abaixo, muitas vezes. Eu o transcrevo de novo para dar o sentido que dou a elas. E porque considero dos melhores – tenho muita dificuldade em obter inspiração poética, só transpiração não basta:

ETÉREOS

Nessa de desânimo
apatia
Não sei o porquê
de tal melancolia
(ou nostalgia?)
Desmedida

Sei não!
Cadê a Inspiração
os elementos Etéreos?
Clamo, pois, só, no (meu) deserto
Respostas não vêm
Ilusões não há (mais).

Miro margaridas murchas
(bem-me-quer, bem-me-quer!)
Que se preparam para semente
Sinto o sol...
mas não me aqueço.
Num momento, surpreso
confuso
Sinto o Etéreo, porém.

Uma manchinha azul
No éter
Vindo, chegando, esvoaçando!

Ora, uma simples...
Borboleta...azul!

Ela dança nos meus olhos
Solene, encantada, frágil
magnífica, rebrilhante...
E pousa, então...
na margarida
a mais desfeita
na gema amarela.
(apenas três pétalas ressequidas)

Apreendi logo
o valor da escolha...
Da borboleta azul
Etérea
tão tênue
tão efêmera
Bem vinda...

Porque na margarida
murcha
na gema
Ela sentiu a vida
(ainda)

Assim falava ela
a borboleta azul
Etérea
na minha nostalgia
(ou melancolia?)
Naquele dia...


Fotos:
Ilhabela / paisagem - Milton P. Martins
Praia de Castelhanos: Google

BUCOLISMOS (ii)

Explicação

Os amigos que me acompanham neste espaço, provavelmente estejam já um pouco entediados com a frequência dos relatos que tenho feito sobre experiências com animais: quati, abelhas, borboleta azul, leitãozinho assassinado e até escorpião no meu sapato.
Esses temas podem parecer por demais ingênuos mas será preciso saber como nasce a decisão de torná-los públicos.
Saibam antes os que chegaram agora, que a despeito desses temas bucólicos minha preocupação política, mundana, se reflete nos artigos “publicados” no portal www.votebrasil.com. Já são dezenas.

Escrevo agora sobre


Gambazinhos

... que aparecem por aqui.




A vontade de falar sobre eles se deu num fim de tarde quando o sol se punha e o céu começava a se acinzentar.
Sentado sob um pé de atemoia assistia o céu mudando de cor entre nuvens, com minha velha cadela preta por perto. Filosofava me perguntado os motivos dessa constância e da própria Lua que já dava o ar da graça, ainda tão misteriosa para nós. O denominado “satélite” que parece dar algum equilíbrio à orgulhosa matriz.
Pássaros apressados voavam alto em bando em busca do seu refúgio.
Ali mesmo, numa tarde assim, minha cachorrinha latia com insistência. Vou para o quintal, chego perto e numa forquilha da mesma árvore, semi-morto encontro um gambazinho refugiado quanto possível dos ataques que seriam mortais da cadelinha se o pegasse. Ali, quase imóvel, formigas atacavam sua cauda.
Com cuidado o levei dali.
Já dominado, o bichinho como recurso de frágil defesa abria a boquinha mostrando aqueles dentinhos virando-se para tentar morder minha mão. Não exalou aquele cheiro desagradável característico.
Curativo feito na cauda soltei-o num lugar estratégico do jardim, sob uma folhagens, com água e uma banana. À noite, a banana não mais estava lá e o gambazinho, alimentado conseguira fugir para o seu...esconderijo.
Frequentemente, naquele mesmo lugar do jardim, deixo uma banana à noite. De manhã não há restos dela. Esses gambazinhos também viraram pensionista aqui do pedaço. E se gostarem da pensão e ficarem por aqui. aí a gente vê o que faz, mas sempre à distância de tal modo que tenham sua vida longe do contato humano. Creio que eles se abrigam nas proximidades do Rio Piracicaba ou nas suas margens e à noite – são animais com hábito noturno -, saem em busca de alimentos

Não demoraria muito, tarde da noite, no comedouro improvisado aqui no muro para os pássaros, fiquei cara a cara com um deles, pego em flagrante equilibrando-se no portão, aproveitando o que restara dos mamões e bananas. Não fugiu. Ficamos nos observando olho-no-olho sob a luz a menos de dois metros. Deixei-o e fui embora.


Fotos:
Gambazinho / Google
Entardecer / Milton P. Martins

BALEIAS, CARANGUEJOS E TARTARUGAS

As baleias vítimas da crueldade secular




Caça à baleia no modo praticado nos tempos de "Moby Dick"




Uma denominada impropriamente “baleia assassina”, a Orca, matou há pouco sua tratadora que a explorava com malabarismos num parque aquático na Flórida (parque temático Sea World Orlando). Confinada numa piscina, todos pensam que um animal daquele porte, fora do seu habit natural, reagirá sempre do mesmo modo fazendo graça e tolerando afagos. Equivocados. Embora com crueldade menor na aparência que as covardes touradas num dado momento, confinadas, essas baleias haveriam que assim reagir num momento dado agredindo o seu algoz aparente. Condene-se a baleia? Nem pensar. Se tal se desse, seria tão mais covarde que as covardes touradas. E o touro que atinge ou não seu cruel agressor, é ele sempre condenado.

Por falar em covardia, navios baleeiros japoneses continuam caçando baleias sob o argumento de que, mortas, serviriam para pesquisa científica, mas seus restos são enlatados, como atum.
Séculos sendo abatidas, num processo de extinção, o argumento da pesquisa científica é um despautério inominável.
Nessa prática covarde, esses baleeiros, com arpões de última geração ferem violenta e mortalmente esses animais que vivem nos mares como que os encantando.
Um desses baleeiros japoneses, há pouco provocou colisão com um barco da organização internacional “Pastores do Mar” que exatamente se opunha à mortandade desses magníficos animais. O barco, danificado, afundou. Esse não é o primeiro caso, nem será o último provocado pela arrogância japonesa.

Um livro emblemático escrito em 1850: “Moby Dick” de Herman Melville um romance volumoso e denso, clássico na descrição das tarefas dos baleeiros no século XIX e XX.
O Autor trata essa matança de um ponto de vista “profissional”, como profissional são os abatedores do gado nos abomináveis matadouros. O óleo obtido de cada um desses animais do mar, em grande quantidade, impropriamente chamado de “espermacete” servia principalmente para iluminação, queimando e desde aqueles idos, já poluindo a atmosfera com as suas emanações.
A descrição dos métodos de abate daqueles “peixes” que ele chama de Leviatãs, é de emocionar de tão cruel que são. A história trata de um capitão (Acab) em busca de vingança perante um grande cacholete branco que, numa reação a ataque sofrido no passado, decepara sua perna.
Mas, o Autor, em muitos momentos se resigna, como neste trecho:
“Sem dúvida o homem que matou pela primeira vez um boi foi tido como assassino; talvez tenha sido enforcado; se houvesse sido julgado por bois, sem dúvida teria sofrido essa pena, por certo merecida, se qualquer assassino a merece. Ide ao mercado de carne num sábado à noite e vede as chusmas de bípedes vivos olhando as longas fileiras de quadrúpedes mortos. Tal espetáculo não acorda o canibal? Canibal? Quem não é canibal? Digo-vos que será mais tolerável o Dia do Juizo para o fidjiano (*) que salgou um missionário magro na despensa, para prevenir-se da fome à vista, do que para ti, meu civilizado e esclarecido guloso, que prendes os gansos ao chão e regalas-te com seus fígados inchados em teu paté de foie gras”.

(*) Fijiano, no texto se referindo a selvagens das Ilhas Fiji


Caranguejos: um alento







"Torrente" de caranguejos






Saindo da floresta para o mar, milhões de caranguejos nas Ihas Christmas na Australia para a reprodução e desova. Vermelhos como são, desenham imenso tapete dessa cor e caminham com seus passos desengonçados nos rumos da preservação da espécie. Nos meses em que esse fenômeno ocorre, entre novembro e janeiro, estradas são fechadas para evitar o esmagamento de milhares deles ao mesmo tempo em que guardas florestais constroem pontes plásticas para que os bichinhos possam se locomover em segurança. Eis aí um alento.


Tartarugas e os ladrões de seus ovos












O sacrificio das tartarugas e seus predadores.
Muita crueldade. Um dó profundo







Este material circulou pela internet, como uma notícia constrangedora. Creio que seja autèntico pela clareza das fotos. Nas praias da Costa Rica, em localidade não especificada, moradores praianos se apropriam de ovos de tartaruga recém postos para venderem. O produto da barbarie se avoluma em sacos carregados nas costas pelos transgressores. Trata-se de cenas dolorosíssimas e de profundo dó.

“O outro lado”, por Marcelo Szpilman – Biólogo Marinho


A Costa Rica tem enorme tradição de conservação das tartarugas marinhas. O pesquisador americano Archier Car, pioneiro na conservação de tartarugas marinhas, há 50 anos já trabalhava para preservar a espécie Lepidochelys olivacea (tartaruga oliva) em Tortugueiro, Costa Rica, hoje um dos maiores sítios de desovas dessa espécie no mundo.

E uma das características mais impressionante dessa espécie é que ela produz as Arribadas, um fenômeno que ocorre exclusivamente na Costa Rica. As tartarugas saem juntas da água em direção à praia para desovar, aos milhares, por varias noites seguidas. São mil na primeira noite, cinco mil na segunda noite e assim por diante.

Em cinco noites, cerca de 100 mil tartarugas desovam em pequenas praias, com cerca de 300 metros, em um verdadeiro engarrafamento na areia. Os ninhos das primeiras fêmeas são revirados pelas outras, expondo-os ao tempo e aos predadores (aves, onças, crocodilos e gambás), o que muitas vezes inviabiliza o sucesso reprodutivo.

Na Praia de Ostional, na Costa Rica, onde esse fenômeno também acontece, e que está retratado nas imagens, os moradores locais, baseados em dados biológicos, são autorizados a fazer o aproveitamento dos ovos que são depositados nos dois primeiros dias da arribada e que seriam destruídos pelas fêmeas que desovam nas noites seguintes. Ou seja, os moradores locais coletam os ovos depositados somente nas duas primeiras noites e deixam os ovos desovados nas três noites seguintes.

Como tudo na vida há prós e contras, críticas e elogios. Porém, os conservacionistas da Costa Rica acompanham, através das analises cientificas, o desenrolar dessa experiência que há dezenas de anos mobiliza milhares de pessoas e tartarugas.

Como estratégia de conservação, busca-se fazer um manejo sustentado equilibrando os interesses. Assim não se perdem milhares de ovos, a comunidade local tem uma fonte de renda e as tartarugas fêmeas não são capturadas e continuam se reproduzindo.

ATUALIZAÇÃO: ESSA VISÃO ATENUADA DO BIÓLOGO PODE SER QUESTIONADA. EM 12.12.2010 O JORNAL "O ESTADO DE SÃO PAULO" PUBLICOU A SEGUINTE NOTÍCIA: "A TARTARUGA-DO-AMAZONAS É UMA DAS ESPÉCIES DE QUELÔNIOS FLUVIAIS QUE VIVEM NO RIO AMAZONAS. SUA CARNE E OVOS SÃO MUITO APRECIADOS NA CULINÁRIA AMAZÔNICA, O QUE JÁ REPRESENTA UM RISCO À ESPÉCIE."
COMO SE CONSTATA, O ROUBO DE OVOS NA COSTA RICA PODE ESTAR ALÉM DO SIMPLES MANEJO SUSTENTADO SE CONSIDERADO O PEQUENO NÚMERO DE FILHOTES QUE SOBREVIVEM.

(Em Piracicaba - Estado de São Paulo, em época da piracema, pescadores marginais pescaram seis toneladas de peixe, no perído de reprodução. Não se preocupam, diante do lucro imediato que essa prática só diminui o número das espécies para os anos vindouros. Essa delinquência não pode ser atribuida apenas à ignorância mas a uma brutal irresponsabilidade)


É muita crueldade. Qual o tamanho de nosso débito a pagar às Divindades da Natureza?
Homo sapiens, tremei pelo que vos espera! A cobrança virá...

CAMARÕES

Detroit fotografada de Windsor - Canadá







Só tinha o que comemorar chegando ao fim da jornada profissional nos Estados Unidos. Cumprira com poucos baixos minha estada naquele país que aprendi a admirar. O último compromisso fora em Detroit, porque me convidara a visitar a Chrysler e que, na verdade, atendera ao meu “convite” com alguma relutância; optara por conhecer sua linha de montagem toda automatizada. Para mim, seria importante essa tecnologia algo cultural, porque havia trabalhado para essa empresa no ABC e a linha de montagem era longa, cheia de “estações” de trabalho até que, na outra ponta, o carro saia pronto.
No hotel, que transpirava luxo por todos os lados (não me lembro se no Westin), no último jantar subira até o teto no restaurante giratório, envidraçado, sofisticado, que permitia ver a cidade por todos os ângulos.
Nos dois dias de feriado que procederam à visita, visitara rapidamente Toronto, passando antes pela pequena London. Naquele dia e meio achei o Canadá mais lento, talvez exalando riqueza, expressão que ouvira no passado de um belga ao se referir ao seu próprio país.
Com uns dois amigos de última hora fizemos nossos pedidos e enquanto aguardávamos a comida, num copo imenso, foram servidos camarões temperados, brinde da casa.
Já meio cismado com frutos do mar porque havia anos assumira não comer carne de qualquer espécie, mas eram eles ainda uma forma de compor algum cardápio em situações especiais, comecei por comer camarões.







Num dado momento pergunto, apontando para alguns exemplares no meu prato:
- O que são estas linhas pretas aqui, encima dos camarões?
Um dos que ocupavam a mesa, me responde com ironia:
- São os intestininhos do bicho. Eles são os temperinhos do bicho.
Diziam que os camarões eram espécie de urubus minúsculos dos mares que se alimentavam de tudo o que apodrecia.
Meu estômago revirou, um assombroso sopro em forma de arroto exalou silencioso. A minha repulsão tornara-se impossível disfarçar.
Mal jantei, um macarrão temperado razoavelmente, apimentado. Seria a salvação, depois de comer por longo tempo pizzas adocicadas, fast food, catfish frito...
Os americanos não se alimentam bem, no dia-a-dia.
Até acho que o arroz e feijão constituem uma mistura alquímica.
Certa vez, em Veneza, anos depois, ao serem servidos frutos do mar, minha rejeição se acentuou ao ver camarões misturados com bichos que pareciam minhocas. Argh.

A última vez, aqui em casa, muito bem preparado, arrisquei comer camarão no coco e arroz, algo como uma especiaria. Pois, bem. À noitinha entrei num processo febril bravo que me deixou dois dias de molho.
E assim, hoje, todo camarão à minha frente me faz ver aquelas linhas pretas às quais fui apresentado e degustei em Detroit com um vinho branco da melhor qualidade.
Não será preciso dizer que os frutos do mar foram também abolidos do meu cardápio. Para sempre.